Vicente Medina - CANSERA -

Vicente Medina en Don Quijote, 1902.  (**)

CANSERA

¿Pa qué quiés que vaya? Pa ver cuatro espigas

arroyás y pegás á la tierra;

pa ver los sarmientos rüines y mustios

y esnüas las cepas,

sin un grano d’uva,

ni tampoco siquiá sombra de ella...

Pa ver el barranco,

Pa ver la laera,

Sin una matuja... ¡pa ver que se embisten,

de pelás, las peñas!...

Anda tú, si quieres,

que á mí no me quea

ni un soplo d’aliento,

ni una onza de juerza,

ni ganas de verme,

ni de que me mienten siquiá la cosecha.....

Anda tú, si quieres, que yo pué que nunca

pise más la senda,

ni pué que la pase, si no es que entre cuatro,

ya muerto, me llevan.....

Anda tú, si quieres.....

No he d’ir, por mi gusto, si en crus me lo ruegas,

por esa sendica por ande se jueron,

pa no golver nunca, tantas cosas güenas...

esperanzas, quereres, suores...

¡tó se jue por ella!

Por esa sendica se marchó aquel hijo

que murió en la guerra.....

Por esa sendica se jué la alegría...

¡por esa sendica vinieron las penas!...

No te canses, que no me remuevo;

anda tú, si quieres, y éjame que duerma,

¡a ver si es pa siempre!... ¡Si no me espertara!...

¡Tengo una cansera!... 

Vicente Medina

                                                                (*)

Vicente Medina Tomás (Archena, región de Murcia, España 1866 † Rosario, -provincia de Santa Fe, Argentina 1937) fue un poeta y dramaturgo español y 

uno de los símbolos de la identidad regional murciana. Su principal obra, Aires murcianos (1898), se convirtió en un trabajo de referencia del costumbrismo sentimental y de denuncia social, alabado por literatos como Azorín. Hoy día es considerado el mejor autor en lenguaje tradicional murciano.

Infancia y juventud 

Hijo de un trabajador autónomo y una modista, Vicente Medina nació el 27 de octubre de 1866 en la localidad de Archena, en plena Vega del río Segura. En su pueblo estableció contacto con las letras a temprana edad ya que su padre don Juan de Dios Medina, se hizo cargo del quiosco del balneario de Archena, donde Medina pudo leer a autores como Gustavo Adolfo Bécquer, José de Espronceda, Víctor Hugo o Emile Zola. Su padre era conocido como Juan de Dios, "el de los romances", ya que era un gran conocedor de este género, e incluso los recitaba por los pueblos; además de que era  un talentoso empresario,comerciante, macero, trovador, bardo, aficionado a los viajes de aventura, a la literatura, la actuación, el canto , la música, la danza y al teatro. De esta forma, se puede suponer que Vicente Medina tuvo una infancia repleta de historias y de relatos, reflejados en el ejemplo paterno.

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©  Fotografías: (*)De Rosarinagazo - Trabajo propio, CC BY 3.0, Enlace // (**)De Manuel Tovar - (1 de agosto de 1902). "———". Don Quijote XI (30): 2-3. ISSN 2254-5581., Dominio público, Enlace
©  Fuente:  https://es.wikipedia.org/wiki/Vicente_Medina
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Muerte de Atila

 Los hipertensos siempre hemos sangrado por la nariz. Sobre todo en el cambio de estaciones. Mayormente en otoño; menos en primavera. Era como una maldición, llegados los cambios de tiempo. La versión más temprana que hay sobre la muerte de Atila, el Rey de los Hunos, el Azote de Dios, amén de otras lindezas de apelativos por los que se le conoce, dice que murió por una hemorragia nasal incontenida, pues dormía, la noche de una de sus bodas. Borracho, se durmió boca arriba y se ahogó en su propia sangre. No murió por la espada, ni siquiera por el puñal de su última esposa, según versión apócrifa que no considero. Se casaba con la princesa goda Ildico. La ingesta de alcohol aumenta la tensión, es claro.
  Muerte poco gloriosa tuvo, ciertamente. Si hubiera hecho como Viriato, casi cuatro siglos antes, hubiera sobrevivido al connubio que le costó la vida. Viriato, asistente al convite que ofrecía su suegro, permaneció en pie y solitario durante todo el festejo, y al considerar acabado éste, cogió a la novia y se fue. Marchó absolutamente sobrio. Atila, no. Peor fue para él. La sangre le debía bailar en todas las venas, y en alguno de los vaivenes, la presión pudo con la feble maraña arterial de la pituitaria. La sangre le encharcó todo el sistema respiratorio, y, digo yo, creería que roncaba mientras concluía existencia.
  Dos años antes, Aecio, al frente de romanos, visigodos y alanos, le había vencido en los Campos Catalaúnicos, cerca de Chalons, a mitad de camino entreParís y Luxemburgo. Y un año antes, tras entrevistarse con el Papa León I, decidió no saquear Roma. La entrevista es uno de los enigmas más oscuros de la Historia. Cuando murió el calendario dice que era el año 453 después de Cristo.
  Los que enterraron al Gran Huno fueron ejecutados para que no desvelaran el lugar de enterramiento. Ignoro si se ha descubierto ya, pero su féretro no dejará lugar a dudas: era de hierro, plata y oro, tres capas.
  Una de las curas de la hipertensión era la de hacerse sangrías, en las veces y cuándos pertinentes. Pero se ve que era el caso. Aquel año, los visigodos decidieron instalar su capital en Toledo, haciéndose –o comenzando a hacerse- hispanos. O sea que coinciden la muerte de Atila y la hispanización definitiva de los visigodos.
  Atila, de no morir entonces, se hubiera romanizado un tantico, y hubiera sido como los godos, más o menos. Claro, su romanización hubiese supuesto cierto grado de “hunización” de Roma, porque nada es gratis, ni absoluto.
 La hipertensión salvó a Occidente. O impidió un mayor grado de mestizaje oriente-occidente, según se mire. Un año después moría Aecio, ya diremos cómo. Saludos. 
© Santiago Delgado 

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Publicado 25th September 2011 

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Publicado 28th September 2011

La Antorcha de la Fábrica (Escombreras)

        

         La fábrica era la Refinería de Petróleos de Escombreras. Y la antorcha, el tubo vertical de más de cincuenta metros de alto que expulsaba por su boca superior una llamarada perenne, durante todo el día y toda la noche... salvo cuando, como decíamos todos: "Es que están limpiando las tuberías...".

         Durante todo el periodo de luz solar de la jornada, la antorcha pasaba desapercibida. Era verano siempre que yo estaba allí, y dicho lapso de tiempo era largo. Pero a la noche, la antorcha era entonces la Antorcha. Poco a poco su luminaria, allá en lo alto, marcaba referencia a la vista en el cielo de todo el Poblado. El Poblado era la villa de nueva creación que la empresa (REPESA) había levantado para los obreros, a finales de los 50. El nombre completo, para poner en los sobres de las cartas postales era: Poblado de la Refinería, Valle de Escombreras,Cartagena. Y sí, la llama, tumbada más o menos según el viento, ponía un punto rojo naranjado en los ojos de todos. Nadie podía dejar de mirar algún tiempo, segundos acaso, todos los días, a la Antorcha.

         Yo recuerdo mis primeros insomnios, mirando el resplandor, que a través de la ventana semiabierta, arrojaba la vibrante luz de la Antorcha sobre la ventana de mi cuarto. Aquello tenía, a la distancia que separaba Poblado de Refinería, una luminaria naranja. La ventana dejaba, en su mitad inferior, el hueco vano de la oscilante luz. Y en el superior, las bandas horizontales de la persiana -separadas por el grosor de medio dedo o menos, y unidas por dos férreas piececitas dobles, una a cada lado- subían y bajaban al compás que el viento ponía en la flamarada incesante de la Refinería. Yo veía bailar la proyección de marco y persiana que la Antorcha cineaba en la pared que, por enfrente de mi almohada, cerraba el dormitorio de los hermanos. Y jugaba a desrelativizar los movimientos, y pensar que como en un insonoro terremoto, la casa bailaba frenética, mientras que era la llama quien permanecía estática. No recuerdo haberlo conseguido. En Agadir, Marruecos, habían sufrido un terremoto alguno de aquellos años, y yo pensaba que acaso en la tierra mía, los terremotos fuesen más discretos y piadosos, comportándose como en juego.

         Yo me dormía con el naranja del resplandor antorchero en los ojos, supongo que a altas horas de la noche. Era tiempo de vacaciones, y no importaba abandonar el lecho tarde, hasta cuando llegaba la hora de levantar las camas, dejarlas airearse y reponerlas luego sobre los colchones, justo antes de tener que hacer la comida.

         Y el resplandor de vez en cuando acrecentaba su luminosidad, y de vez en cuando también, la decrecía. Y también el viento que movía el fuego sin quemarse, trasladaba de una noche a otra la pantalla de aquel cine mudo hasta el vano de la puerta, o hasta la esquina interior del cuarto, quebrándose entonces la proyección como en un cuadro de Dalí, los relojes blandos del surrealismo ingenuo de aquel tiempo.

         Si no visteis el resplandor de la Antorcha en las paredes del cuarto donde yo dormía, no podéis saber, creedme, de qué color estoy hablando. Porque no era el naranja de los cítricos huertanos, ni el ámbar del oriente. Era una mezcla de ambos, impregnada del misterio dulce de la infancia última, a pique ser adolescencia. Laus Deo.

 Santiago Delgado

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Publicado 25th September 2011 

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Álamos de Blanca

Limonea el otoño

las verdes monedas

de los álamos del río.

El agua discurre o susurra,

mañana del domingo.

De la mano pasean,

-Alameda de Blanca-

el día nublado y su novia de frío.

(no se gasta la hermosura de un paisaje

porque lo miremos;

se muere cuando la damos al olvido)

¡Ay, Alameda del Río,

más allá de mis cenizas

quiero que llegue, de ti

este grato recuerdo mío!

Por eso lo memoro

a solas, y le hago verso

antiguo que rimo,

para que pueda

-tras vencer al tiempo-

alcanzar algunos ojos, 

otros que los míos.

                     

  Santiago Delgado

 13-12-09

Fuente: http://oficiodescribir.blogspot.com.es/ 

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Cantares de chachas, un tiempo ido

En la cara se le nota que está escuchando 
cantar a alguna vecina...

Que me perdonen los feligreses de lo políticamente correcto, si el vocablo chacha no procede. Pero ahí lo dejo, porque prefiero no acordarme de la regla que lo prohíbe. La primera mujer que me amó, luego de la familia, fue mi chacha Feliciana, que sigue rogando por mí en el Cielo. "Mi Carlos V", me llamaba, ella que nada sabía de Historia, salvo que el primer Austria fue algo grande. Bueno, pues a lo que iba. Antes, las chachas cantaban por los patios de vecinos, y por las ventanas asomadas a las calles. Hoy, las chachas, seguramente más guarecidas por convenios y seguridades sociales, no cantan.
No cantan, y eso que hemos perdido todos. Las chachas sabía las coplas, y las cantaban. Las aprendían en la radio, que sonaba en algunas ventanas, cuando aún el tráfico no era el ruido dominante. Hoy sólo cantan los borrachos en la madrugada. Pero éstos también han perdido su nombre, ahora son "los del botellón" del jueves o del viernes. Pero de día, ya no canta nadie. Y es que hemos ido a peor. Las chachas eran las mejores intérpretes, porque lo hacían gratis, y se imaginaban ser  ellas la protagonista de la copla. O la destinataria, mientras hacían las camas o fregaban el desayuno de los señoritos a media mañana. O zurcían calcetines. A veces decían palabras que no entendían, sobre todo en los boleros, como aquello del "palio sonrosado de la luz crepuscular", de la cursi canción aquella del cursi Sepúlveda. Pero eso era mejor. Nada más útil que el misterio para hacer respetar algo. El bolero es que era el cantar de los señoritos criollos de Sudamérica, que aún no se llamaba Latinoamérica. Y los señoritos criollos eran ilustrados todos, ridículos e ilustrados. De ahí su rico vocabulario.
La copla era más popular, y aunque su mejor escritor,Rafael de León, era aristócrata, sabía beber en la vena popular como nadie. Mejor que Lorca, que se lo dijo un día. Y Lorca tuvo que tragar, él, señorito sin título de Granada.
Hoy, las chachas son latinoamericanas. Y no cantan en el trabajo. Oyen la música en sus cascos. Y ven la tele mientras planchan. Efímera resultó aquella estampa que apenas pasó de los 60, de la chacha cantaora por las ventanas y balcones. Primero fue la radio, luego la tele, y supongo que ahora Internet. Pero todos estamos abastecidos de pinganillos de música grabada, y nadie ejercita esa finura del cantar en público, sin público explícito, que las chachas hacían gratis cuando aquel entonces que digo. Una pena que se hiciera privado el cantar en público aquél...
¡Ah, si volvieran...! Si volvieran a cantar las chachas... ¡Cuánto aprendían los niños de las chachas, por las coplas que cantaban! Ciao, perdedores.

© 

Santiago Delgado

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