Eres la verdad que calla

(****)

Recuerdo aún,

en un futuro hipotético

yo no sé, quizás

en un millón de años,

lo que me dijiste

en esa parada de autobús:

"Me he venido abajo,

me he echado a llorar...

soy constante pero sensible"

(como la lluvia calma

en los lagos de las Azores

se posa cual colibrí)

Tú no sabías, quizás ya sí

que yo capto la belleza

de tus ojos de niña

saltando a la comba

en cada una de tus pestañas

y la entierro en sal rosa.

Fuiste un grito callado

en las manos de un padre

tus piernas, surco de látigo

en la espalda de Cristo

como nacen los juncos

entre esquinas de un río.

Y así te encontró el llanto

encalada a tus cabellos negros.

¡Tan pálida y hermosa

como la flor del almendro!

Ahora eres la verdad en la roca

el insomnio que escapa

al grito de Munch sin boca:

viento de noche y abril sin capa.

Sostiene un secreto tu voz

al que no le alcanza la música

de 'antes del frío y el mundo'

y te me alumbraste dentro.

Hilario Martínez Peñafiel

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SONETO A LAS MANOS DE FISIOS Y OSTEÓPATAS

En San Javier, a 14 de Marzo de 2021

Heridas y roturas buscando su consuelo.
Tendones, huesos, músculos, presos de los miedos,
del alma condolida, la pena o el desvelo.
¡Dolores confluyendo en la punta de sus dedos!

Rodillas lesionadas, tobillos y muñecas,
clavículas y codos, también dolor de espalda,
se tienden en camillas, pariendo mil jaquecas,
en busca del sosiego y el olor de la guirnalda.

Devuelven vuestras manos, alivio a nuestras penas;
pues rompen, con oficio, barrotes y cadenas,
a fin de liberar nuestras sombras afligidas.

¡Oh manos sanadoras, que doléis con ternura!
Si el músico interpreta su alegre partitura,
¡vosotras devolvéis la armonía a nuestras vidas!

Raul David Pomares Bermúdez

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LA LUZ DEL CORAZÓN

En Samos, a 2 de Agosto de 2020

Si "toda la vida es sueño",

como dijo Calderón,

entonces sin más soñemos

a la luz del corazón.

Que hay quien viaja por dinero.

Y hay quien huye del dolor.

Mas todos soñamos sueños

con que el mundo sea mejor.

Unos sueñan contra el viento.

Otros sueñan con pasión.

Sueña el pobre con esmero.

Sueña el rico por amor.

Y aunque se olviden los sueños,

todos sueñan con razón,

para andar este sendero

combatiendo su aflicción.

"Si la vida es solo sueño,

y los sueños, sueños son";

construyamos con los nuestros

un presente de color.

Raul David Pomares Bermúdez

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El otoño nuestro

El otoño, Alfons Mucha

         ¿Qué será de los países sin otoño? O con un otoño breve. Dicen libros que los ciclos climáticos se resuelven por aquellas latitudes en estación seca y estación lluviosa. Desconozco si los cambios y ritmos del espíritu humano seguirán esos cánones que aquí nos trae el otoño. Cada cual es hijo de sus circunstancias; en primer lugar, climáticas. Por aquí, el otoño es tiempo pensaroso y soñoliento. Los poetas sienten esa astenia característica que les empuja a escuchar un violonchelo lánguido y sentido, que antecede al verso. Pero sin el otoño, ¿cómo sería ese proceso? No puedo creer que tal acontecimiento, que es evidente en los poetas, incluso en los simples escritores de verso, deje de acontecer al resto de los mortales. Puede que no lo noten, pero sucede. El clima sabe meterse en las hormonas, a través de la piel. O mediante ondas secretas, que nadie sabe aún. Y manipula sentimientos y sensaciones, pensamientos, y todo tipo de actividad humana interna. El otoño trae mayor novedad que las otras estaciones del año, que tiene un alma distinta, menos solemne. El otoño es canto gregoriano, el verano es rock, la primavera es chillout, y el invierno acaso sea soul. No sé. El otoño queda, aunque dure poco. Se va y permanece en esa memoria viva que es la realidad inventada.

         ¿Qué sería de nosotros sin el otoño? El verano es la muerte, y el otoño la vuelta a nacer. El eterno retorno tiene su inflexión en el otoño. Lo sabe el cuerpo y lo ignora el calendario. El otoño es sagrado. Es un regalo de indemnización del Creador a los humanos, tras la expulsión del Paraíso. Algo así como un rasgo de mala conciencia del Divino. Dura fue la condena. Sabernos desnudos nos desclasó de los animales, que gozan tal ignorancia. Por eso en el otoño nos volvemos a vestir sintiendo la consciencia de la ropa encima de la piel. Ojalá que se extendiera su goce más allá del gremio de los poetas.  La primavera es exaltación, el verano apoteosis, y el invierno es moribundia y vejedad. Únicamente el otoño es vida verdadera.

         El otoño dura relativamente poco. Es porque quiere adquirir el prestigio de la brevedad. Sabiduría se llama esa figura. Amemos al otoño y su efímera presencia. Intensifiquemos su epifanía, que apenas alcanza a medirse en semanas, casi nunca en meses. El otoño no harta como el verano, con el sol aparcado desde la 11 de la mañana hasta la 8 de la tarde. Y durando días y días como eternidades. O el invierno, inversamente lo mismo. La primavera embriaga y aliena. El otoño nos identifica como nosotros mismos. Nos adentra en nuestro ser, y nos hace entender lo que somos, quiénes somos y por qué. Muchos no aprovechan esta condición humanizante del otoño. Yo invito a sentir el otoño y su circunstancia.

©Santiago Delgado

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Poemas y Demás Cosas. Moisés López

Moisés López.‏ @_vdvdk 27 jun.

Ya no te necesito.

Moisés López.‏ @_vdvdk 11 jul. 2018

Deshielo.

Moisés López.‏ @_vdvdk 22 h 20 de Julio de 2018Hace 22 horas

24 de Julio;

Hablamos de despedidas pero nadie habla de la necesidad de que una persona te devuelva lo que se llevó de ti después de eso.

— Moisés López. (@_vdvdk) 24 de julio de 2017

23 de Julio;

Decidiste marcharte, yo fui de puntillas a cerrar la puerta.
Por si alguna vez decidías volver.

— Moisés López. (@_vdvdk) 23 de julio de 2017

echamos de menos cosas que no van a volver y nos atormentamos por hechos que ya no podemos cambiar.

— Moisés López. (@_vdvdk) 24 de julio de 2017

Método de prevención de desastres. pic.twitter.com/X6yXzSHEji

— Moisés López. (@_vdvdk) 25 de junio de 2017

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Puzle de un quebrado soneto de amor

En Santiago de La Ribera, a 25 de febrero de 2018

Puzzle de un quebrado soneto de amor

No voy a ti a mentirte a estas

alturas de la historia,

          ni sobre mi amor escribirte

estrofas prodigiosas:

      Murió el invisible imperio

de aquellas mariposas,

y sus cosquillas y vértigo

           y aquel sabor a gloria

de tus labios en mis labios

                                              grabado en mi memoria.

No voy a compararte

con las virtudes de las rosas

mientras el paso del tiempo

                        nos barre con su escoria;

ni encerrar mis latidos

  en metáforas hermosas.

Pero diré que el amor

                  no fue entonces,

             sino ahora.

Que la galaxia sin ti

yo surcando seguiría

en la más absoluta

soledad

sin compañía.

… Sin ti no soy más

   que una eterna noche sin aurora.

Un móvil roto sin luz

ni tampoco cobertura.

¡Sin ti perdido estoy

                                 y solo soy materia oscura!

 Raul David Pomares Bermudez

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UN BEL MORIRE…

7, Septiembre, 2009

Retomo esta frase de Petrarca para título de un cuento mío, e indago en el verso al completo del que lo he extraído. Se trata del final de una estrofa de una larga canción, cómo no, dedicada a Laura. Google me ayuda a encontrar el texto entero. Y tras ver tres traducciones de la estrofa, encuentro que ninguna me satisface, y decido hacer la mía. La mía, que no es una traducción, sino una traslación, algo de mucho más amplio sentido filológico.
El verso entero reza: "Ch´un bel morir tutta una vita onora", en toscano antiguo de Petrarca. Lo primero que me encuentro es la brutal elipsis continuada del poeta italiano. Reminiscencia sin duda de aquel trovar clus de los provenzales, de los cuales él proviene, de cerca o de lejos. Y concluyo que mi versión eludirá las elipsis. Antes al contrario, las esclarecerá. Lo escribiré –me dije- en un estilo llano, extenso, fluido; a la manera moderna de la poesía española. O de una tendencia de la moderna poesía española.
El resultado me ha placido lo suficiente como para traerlo al blog. Petrarca significa como un vivir sin honor, vivir cantando la continua queja del desdén de Laura. Ahora bien, si consigue morir de amor, traspasado por la flecha de Cupido, sin emitir lamento alguno de dolor… entonces, habrá restañado toda una vida de sollozo amatorio.
Ahora bien, los poetas, los autores, no son dueños de la fortuna que adquieren sus escritos, parciales o completos. La frase Un bel morir tutta una vita onora ha servido para explicar muchas actuaciones que distan mucho de aparecer en el contexto en que Petrarca la utilizó. Por eso son clásicos. La fortuna dispuso de sus escritos, mucho más allá de sus intenciones. Por ejemplo, mi cuento. Una cosa que se pensaba de cuatro o cinco folios, y resultó de veinticinco.
He aquí lo escrito por Petrarca. Reconozco que no sé si la hache de honora fue escrita por el poeta o es añadidura de otros.

Chi nol sa di ch’io vivo, et vissi sempre,

dal dí che ‘n prima que’ belli occhi vidi,

che mi fecer cangiar vita et costume?

Per cercar terra et mar da tutti lidi,

chi pò saver tutte l’umane tempre?

L’un vive, ecco, d’odor, là sul gran fiume;

io qui di foco et lume

queto i frali et famelici miei spirti.

Amor, et vo’ ben dirti,

disconvensi a signor l’esser sí parco.

Tu ài li strali et l’arco:

fa’ di tua man, non pur bramand’io mora,

ch’un bel morir tutta la vita honora.

He aquí mi versión:

Nadie podrá saber de qué me he mantenido,

desde aquella vez que sus ojos viera,

que me hicieron cambiar vida y costumbres.

Aunque se busque por toda la Tierra,

¿quién puede saberlo todo de todos los hombres…?

Algunos hay, incluso, alguna vez leyera,

que se alimentan tan sólo de los aromáticos efluvios,

del gran río que habitan en su ribera.

Más raro yo, que de fuego y lumbre transcurso,

y que hago ayunar, sin amor, a mi hambriento espíritu,

para darle a comer, piadoso, el hielo que calma

[hoguera…

Amor, escucha lo que quiero decirte:

deja ya de ser tan cruel y avaro conmigo.

Tú posees el arco y las flechas.

¡Dame con tu propia mano la muerte,

sin que yo quejándome a gritos muera,

que un morir hermoso, puede honrar la vida entera!

©Santiago Delgado

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