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martes, 31 de julio de 2018

Luna Roja, Luna Amarilla. Luna Gris!!!




La luna ya no es (amarilla) lo que era
Hasta el fin de los días estaremos hablando
de lo que nunca nos dijimos
más que con los posos

de un parpadeo.
Agárrate a la realidad, si gustas; aquello 
que te dicen que soy las vocecitas 
de tu conciencia... Ahora escucha 
un segundo el pálpito que te
hacía soltar amarras.


¿Me podrías decir si tus decisiones desde aquel momento hasta entonces nos han 
hecho más felices que nuestro beso 
en un pasillo de cartones
por el suelo?


Cambio todas las sensateces, constructoras de este muro, por otro día de locura. 
Por otra noche hacia un horizonte 
lleno de lluvia entre perseidas 
moribundas en tus pecas 
de pega. Todo empieza


y acaba con igual silencio. Y en medio, 
la bellísima espontaneidad -Selene 
aúlla esperando su sangre- que 
nos perdía y te pierdes.


Hilario Martínez Peñafiel






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domingo, 29 de julio de 2018

Domingo




Domingo
Domingo, triste y apagado
por los estertores del Sábado.
¡Revive en mí de una vez,
la llama que te hizo sagrado!
De Agamenón a Pablo Iglesias,
de Teseo a Belén Esteban,
de Bukowski a papá pitufo,
y Astérix en las 12 pruebas:
Todos lo héroes del pueblo, 
tu resaca gris han bregado.
Oh, Domingo
mingo, mingo
de pimpiripingo.
Una buena ducha de agua fría
mandará a hacer puñetas tu agonía.
Pero antes, el tenue reflejo de tu ausencia
quedará sellado, en este muro 
de ciberespacio decadentista
a la sombra del Corcovado.





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lunes, 30 de abril de 2018

Cosas de Hilario



I
La ternura y la lascivia van
tan a menudo de la mano
a desear lo mismo
todo el día, ¿Quién
me dice a cuál de las dos
pertenece?

Siendo claro en la llanura apaciguada 
entraste, usurpando la quietud de mis
temores. 
Y eras blanca como la verdad
que remuerde.

Tus pilastras cabalgan
por mi templo, arañándolo
en su balaustre arrocinado. 
Cubre el arco en un murmullo 
de palomas, que devoran,
de soslayo, ya mi pecho.

***
Amor 'trasnochante'
Todos los días me esperas paciente
Sabiendo que hay veces que me demoro
Conforme llego pierdes el decoro


Como ladrido de un perro adolescente.

Tan graciosa te ves en tus doce años

Que hasta las vecinas asoman a verte

Cuando en ti la brisa se hace corriente
Recelo de que te mire un extraño.
Y es que, mi niña de pelo enredado
¿Quién antes que yo en ti había entrado?
Solo, al yacer bien caliente, descanso.
Mas me hace, escribir, casi tanta ilusión
Este humilde soneto a mi habitación
Como imaginar tu cara de espanto.


via GIPHY
Pollo agridulce
Buscar palabras inefables en la trastienda de lo sensible.
Pegar sobre blanco Led tiras de digitalizada estanqueidad.
Rascarme los sesos ante el embeleco diseminado por las notas más someras, y la disforia que causan las más hondas.
Observar que no hay nada más hipster que decir que algo es hipster; que no hay mayor postureo que estar receloso por los neologismos tróspidos.
Escapar como un expedito chirrete y volver eunuco y lánguido.
Y con todo, alegrarme de que la nicotina social siga ahí, justo donde la dejé, tensa como un paquete de Celtas.
Cuando bajas de la cama en invierno y no encuentras las zapatillas (yo, esta mañana)






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miércoles, 30 de agosto de 2017

Reflexiones desde Madrid....



Hilario Martínez Peñafiel









Llevo aquí pocos días, y ya echo de menos la Comarca como un puto Bolsón. No soy de allí exactamente, me parece tierra de gentes ajenas a uno, y aquí, sin embargo, siento armoniosa familiaridad en todo: 
en lo apolíneo y lo dionisíaco. Pero estaba empezando a hacerme a eso. 
Echo de menos -me pasa poco- tener cuenta de instagram para hacer un directo o una historia con la tormenta me dicen ha bajado al Mar Menor. Me acompañó a mi llegada y ahora está cayendo enfrente de mi todavía balconera. No puedo ambicionarme dueño de los elementos, aunque estando allí tengo muy claro lo que haría: saldría a correr a empaparme. Luego una ducha y un cigarro, tembloroso de agua en los huesos. Un clavarme en la estaca mayor turneriana de un cuadro anónimo. Probablemente un buen resfriado y una fiebre crepuscular. Y hasta algún otro intento de mensajes estúpidos al más allá. Un querer volver y salirme de la concha. Como si la perla que contenía no estuviera ya podrida, incluso para mí. Pero olería a mar salada. O a estornudo de rinitis alérgica. 
Te echo de menos porque sé que no volverás, lo demás son balbuceos.
Añoro lo que sé perderé para siempre, el niño y sus tribulaciones; la pasión espartana frente a la derrota; el puño acerado de los que no siembran en los acantilados del sur; el sudor en la frente de los que curran bajo un manto de plástico. Todo me era ajeno y por eso, no sé lo que pierdo y asusta terriblemente. Pero no me quejo -"que nadie rebaje a lágrima o reproche"- si alcanzo mi segundo estado, en el que ni Vegeta pueda derrotarme. Ya no necesitaré androides para abastecer mi empiria de lava. Aquí todo es seco como el saltamontes de Basket Fever. Seguir el camino de baldosas grises hacia la ciudad de escayola y grava.
No me espero ni me espera nadie aquí: Madrid or not to be. No se gana con la mano, sino con la apuesta. Lo dejo todo, mi harapiento yo se quedó en el arcón de una casa derruida. No sé si llegará el día en que vuelva a probarme esa piel, me quedará tal vez grande, pero quién conoce a la serpiente que la echa de menos. Vale, sí... las viejas cuentan que la pareja siempre vuelve a buscarla. Ser dos otra vez, para morir aplastada en el lecho acolchado de hojarasca por el mismo palo de escoba. Y así bailar su último tango.
***
Haiku de un voyeur en Madrid
Mi amor por ti era
vernos juntos a los dos
desde aquí fuera

***
Es la primera vez que vengo "solo" (mis recuerdos me acompañan) y no he dudado ni un segundo en encontrar la ruta. No tiene ná llegar, pero mi despiste es de sobra conocido... Hay cosas que quedan a fuego candente en la piel, y no hay láser para eso. El rito chamánico de reabrir cada herida era necesario para curarlas. Todo es para bien.

***
"Ecce horto"

¿Tratas de decirme algo, viejo amigo?
Me hago cargo de tu sentir agónico...
***

Haikus de la ciudad despierta
Me aguarda un sueño
sin embargo echo de menos
dormir contigo.


Estas luces son
gacelas de neón en-
tre jungla y asfalto.

Mañana habrán
ruidosas máquinas de
café y tostadas.

Los coches y el me-
tro calientan un mundo
sin corales ya.

Tanto da, si es
mi universo lírico
y respiro de él.

Otro mes quizás
vendré a quedarme siempre
cerca de lejos.

Vivir solo de
la sombra al viento negro
que techa Madrid.

Me espera un sueño:
con embargos te alejas
y no me duermo.

***
El burro plateado
No tengo -o me tiene- más
que un gato gris: sólo maulla a la noche
y la comida.

Ni sueño con elefantes plata en Paterson 
ni con la dama de colores sobre mi 
cama deshecha.

Uno te dio un burro tomando la sombra
entre naranjos y olivares
sin esperar nada a cambio más que 
la aceptación de su entrega.

Te quedas un momento pensando,
y el burro se escapa porque es burro, atascado
noble, en el camino impaciente
y compañero en la aspereza.

Él no sabe escribir, y su rebuzno no queda
dicho entre humanos, mas su olor
con tierra y aperos da sentido a la letra
naciente.

¿No más cantos de Maldoror -cygnus, vismund cygnus-
ni de sirenas japonesas?
La huella del burro ara los campos que atraviesan
las solitarias almas venideras.

¡No más rimas recauchutadas,
ni más arritmias incautas,
que perecen a la otra mañana
pareciendo parcas desdentadas!

Había un conejo aplastado en una carretera de agosto
junto a un perro olfateando,
¿querrá el cánido que vuelva a la vida para perseguirlo
o le basta con su aroma pasada?
Me pregunto. Y me mira, respondiéndose.








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jueves, 24 de noviembre de 2016

La Tarde Más Oscura


Qué mal se está 
cuando se está mal.
Qué mal y cómo cruje 
Parte 
Hiere
Cuando está lejos la herida.
Cómo hacer sentir al otro
Que no somos uno 
Del todo
Sin el otro.
Cómo pedir perdón 
En esta estúpida página 
Proclamarse estúpido 
Y pasar página.
Cómo esperar
A que la espera pase
Y las palabras torpes
Se levanten desde tus pies
A tu boca.
Como sacar de tu boca 
Seca
La ansiedad sorda.
Te prometo, aunque no 
Me leas, que ya que no tengo
Ninguno fuera
Me haré un tatuaje hoy
En esta tarde negra
Con la sal de mi retina en mis mejillas 
Que me recuerde que es lo que me importa 
-eres lo que más me importa-
Y por qué debo cuidarla.
Y con todo, lo mío
Qué otra cosa merece
Que el silencio
Si no supe
Decirte a tiempo 
¿"Cómo estás hoy"
Y no "por qué te marchas"?



Hilario Martínez Peñafiel




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lunes, 7 de noviembre de 2016

De noche en la Avenida Acacia



Melancólica luna, de alcohol y miel
creciente sonrisa de profidén sideral
atenta esta noche a Venus, cántale
que las demás estrellas le harán las palmas.
Manto opaco de brillantes arcas
quietud sonora e intercesora letanía
sortilegio soluto de espumosa nube
que rampa la nicturia por el insolvente mundo.
Arrecido asfalto sin cantar de ranas.
Moradas vendadas de ventanas moradas.
Tejas rojas y amarillentas persianas;
de par en par, unas abiertas,otras a cal y llanto cerradas.
Y tras hiriente y desvelado canto
de sirena anunciando basura,
son de olores que trae el camión-cascaruja.
Ralentiza el sonar del barco errabundo
que habita la turbia botella de orines del vagabundo.
Así, en tu lejano y cristálido castillo'apelúsate' niña, duérmete ya
mi bien,que todo son camas de plumas
con pompas de jabón de culo en pompa y sabor a membrillo.
Aunque nada importa si nada hay fuera
y sólo se sepa que nadar se sabe,
mucho mejor -para ahorrar aliento- es callarse;
ir cerca del banco de peces gordos, muy 'escondío'
siempre con la aleta puesta en no ahogarse
¡Ya que aún reventaras como un ciquitraque,
bajarán raudos la corriente del río!
Dos enamorados velan tu cadáver, acaramelados en el
número 28 de la Avenida de la Acacia,
pórtico E de la Gloria,
mientras los cangrejos golismean y sorben los vasos
sanguíneos de dos ojos reventados.

Hilario Martínez Peñafiel.



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viernes, 4 de noviembre de 2016

Todo es bloop


Y si me quito
De 'enmedio'
¡Adelante!

Contestó el sabio

Necesito algo
Que mitigue mis
Penas
Como la yema de flor
Rompe desde 
La rama buscando 
Audiencia.

Y si me tiro
¡Que me tiro! dice el loco 
Retando a las nubes
Subido a la cornisa

Quiero ver el suelo
De cerca 
Sentir su calor
En mis cuencas
Derramadas
Entre tu altura
Y mi vida.


Hilario Martínez Peñafiel




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sábado, 15 de octubre de 2016

El cementerio de las palabras


Yace exangüe la palabra acostada, en el lomo. 
"Descanse en pathos"
como esquela junto a su dedicatoria.

Bien cerrado, sepulta la vida orgánica
el diccionario
y solo muestra universalidad yerma.

¿Qué son esos sonidos sordos?
¡Aliteración de arañas
del otro lado!
No. Son los gusanos que lamen tierra.

Son los hijos de la semántica.
Y la noche que sonambulan es 
mantica de su negrura; y así la pesadilla 
que todos sueñan.

¡Despierta!
-"como un topo, la lengua
abre
las madrigueras del habla"-

Como el ave carpintera
talla 
las flexuosas y verticales ramas.

Como las cuernas del leve corzo
asoma
cuando se anuncia la primavera.
¡Despierta, te digo!

...Con el susurro de un hada verde
que huele a brisa de duerme-vela...
Que huele y duele...

...A Cortázar, a Lorca 
y a Berger.


Créditos:

El © de los vídeos, fotografías y carteles, es exclusivamente de sus autores, propietarios o licenciatarios
©  Edición original el:15 de octubre de 2014 
©  Composición y maquetación de estrugo   
©  Fotografías: estrugo 2016
©  Fuente:https://www.facebook.com/hashtag/?                         ©  Todos los derechos reservados 2.016

martes, 17 de junio de 2014

Encontrado en Facebook, Ayer Tarde

Nos creemos que la primavera pasa,
pero se nos queda su olor, en el alma.
Y ésta, no menos densa que otras,
lleva tras de sí aromas de pesar
y tempranas lágrimas.
Ya que no llueve, nunca,
por aquí a cántaros,
habremos de dejarlas salir
-las flores, ¡Qué se rieguen!-
y llorarlas.

Juan Marinbaldo Puig en Santiago de la Ribera (Mar Menor)
Hace muy poco...

Hilario Martínez Peñafiel
Bonita foto de mi amigo Jesús, que ha buscado -la foto- inspirarme esto.

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