Bostezo

Bostezo...me aburres...preparo la maleta...me cargo de locura....doy vueltas por la habitación...me quito los zapatos....ando descalzo...me tropiezo...me levanto...agarro el cinturón...me castigo....bostezo...me calmo....abro la ventana y dejo pasar al viento y al sol...sollozo...me impregno....agarro las gafas...me escondo en el único rincón donde no he dormido.. ..enciendo el ventilador....soplo...me vuelvo loco.... enciendo una vela....ni el fuego ni el calor pueden con la ira de mi corazón...rompo a llorar...el pañuelo de mi bolsillo seca el estado deshidratado de mi ser...me revuelco...

© Tusa Palo
Caravaca. Sept/2014




 


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El dibujo bostezo ©  http://www.yorokobu.es 

Desolado

Intente cortarme las venas...no pude....coji los trozos de mi vida despedazada y tire de la cadena del water.....una mierda refloto.....era el llanto de mi alma que a roto con mi corazón...lejos de ti....siento que me ahogo....que mi sed cada vez es mas fuerte....mi ceguera nubla mi mirada.....mis gritos ya no suben las montañas..... Calmado....respiro.... Lanzo una piedra....rompe el espejo donde se dibuja mi figura desolada... Triste de mi .....pinto el cielo tormentoso que cubre mi cabeza....llueve....me mojo....salto por los charcos esquivando naufragar en el patio de tu casa....resoplo....tiro una botella al mar....me deshago del mensaje que trasporta.....triste....cansado....borracho con la luna ......quiero colarme en tu garganta.....sentirme escrutó de tu ser.....ese agua que amarga las mañanas......triste...desolado....intento engañar a mi sombra tapándome con una sabana....mi esqueleto me pide que lo cubra de paja.....paja que cada vez esta mas seca que mojada....balas que atraviesan mi pecho y me anudan las palabras...raro....me siento raro...peor es levantarse y no poder lavarme la cara....mi piel se despoja de mi...mis dedos ya no tocan nada.... Lejos... Triste....siento rabia....el mordido de un perro me desata...... rompo las cadenas que me atan...respondo...voy al barrio.....me compro una jeringa en la farmacia.... una bolsita de mandanga....dejo de sufrir....ya no siento nada....vuelo....lejos de aquí...mi ser y me alma ya no me quieren...deshechos de mi cuerpo....que puedo meter dentro de una lata...me desvanezco....no se quien soy...me ponen flores....vienen los gusanos y me comen...polvo...polvo de arena de la playa donde las olas atraen a las mareas.....me sumerjo....ya no estoy.

Tusa Palo

Caravaca sept/2014

 

El Grito, Edvard Munch

   Tusa Palo