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martes, 30 de diciembre de 2014

El Barco Ebrio

Mientras descendía por Ríos impasibles,
me sentí abandonado por los remolcadores, 
Pieles Rojas chillones les habían flechado, 
tras clavarlos desnudos a postes de colores.

Iba, sin preocuparme de carga y de equipaje, 
con mi trigo de Flandes y mi algodón inglés. 
Cuando al morir mis guías, se acabó el alboroto 
los Ríos me han llevado, libre, adonde quería.

En el vaivén ruidoso de la marea airada,
el invierno pasado, sordo, como los niños, 
corrí. Y las Penínsulas, al largar sus amarras, 
no conocieron nunca zafarrancho mayor.

La galerna bendijo mi despertar marino,
más ligero que un corcho por las olas bailé
––olas que, eternas, rolan los cuerpos de sus víctimas––
¬diez noches, olvidando el faro y su ojo estúpido.

Agua verde más dulce que las manzanas ácidas 
en la boca de un niño mi casco ha penetrado, 
y rodales azules de vino y vomitonas 
me lavó, trastocando el ancla y el timón.

Desde entonces me baño inmerso en el Poema 
del Mar, infusión de astros y vía lactescente, 
sorbiendo el cielo verde, por donde flota a veces, 
pecio arrobado y pálido, un muerto pensativo.

Y donde, de repente, al teñir los azules,
ritmos, delirios lentos, bajo el fulgor del día,
más fuertes que el alcohol, más amplios que las liras, 
fermentan los rubores amargos del amor.

Sé de cielos que estallan en rayos, sé de trombas, 
resacas y corrientes; sé de noches... del Alba 
exaltada como una bandada de palomas.
¡Y, a veces, yo sí he visto lo que alguien creyó ver! 

He visto el sol poniente, tinto de horrores místicos, 
alumbrando con lentos cuajarones violetas, 
que recuerdan a actores de dramas muy antiguos, 
las olas, que a lo lejos, despliegan sus latidos.

Soñé la noche verde de nieves deslumbradas, 
beso que asciende, lento, a los ojos del mar, 
el circular de savias inauditas, y azul 
y glauco, el despertar de fósforos canoros.

Seguí durante meses, semejante al rebaño 
histérico, la ola que asalta el farallón,
sin pensar que la luz del pie de las Marías 
pueda embridar el morro de asmáticos Océanos.

¡He chocado, creedme, con Floridas de fábula, 
donde ojos de pantera con piel de hombre desposan 
las flores! ¡Y arcos iris, tendidos como riendas 
para glaucos rebaños, bajo el confín marino!

¡He visto fermentar marjales imponentes, 
nasas donde se pudre, en juncos, Leviatán!  
¡Derrubios de las olas, en medio de bonanzas, 
horizontes que se hunden, como las cataratas.
¡Hielos, soles de plata, aguas de nácar, cielos
de brasa! Hórridos pecios engolfados en simas, 
donde enormes serpientes comidas por las chinches 
caen, desde los árboles corvos de negro aroma!

Quisiera haber mostrado a los niños doradas
de agua azul, esos peces de oro, peces que cantan. 
––Espumas como flores mecieron mis derivas 
y vientos inefables me alaron , al pasar.

A veces, mártir laso de polos y de zonas,
el mar, cuyo sollozo suavizaba el vaivén,
me ofrecía sus flores de umbría, gualdas bocas, 
y yacía, de hinojos, igual que una mujer.

Isla que balancea en sus orillas gritos
y cagadas de pájaros chillones de ojos rubios
bogaba, mientras por mis frágiles amarras 
bajaban, regolfando, ahogados a dormir.

Y yo, barco perdido bajo cabellos de abras,
lanzado por la tromba en el éter sin pájaros,
yo, a quien los guardacostas o las naves del Hansa 
no le hubieran salvado el casco ebrio de agua,

libre, humeante, herido por brumas violetas,
yo, que horadaba el cielo rojizo, como un muro 
del que brotan ––jalea exquisita que gusta
al gran poeta–– líquenes de sol, mocos de azur,

que corría estampado de lúnulas eléctricas, 
tabla loca escoltada por hipocampos negros, 
cuando julio derrumba en ardientes embudos, 
a grandes latigazos, cielos ultramarinos,

que temblaba, al oír, gimiendo en lejanía,
bramar los Behemots y, los densos Malstrones, 
eterno tejedor de quietudes azules, 
yo, añoraba la Europa de las viejas murallas 

¡He visto archipiélagos siderales, con islas
cuyo cielo en delirio se abre para el que boga:
––i.Son las noches sin fondo, donde exiliado duermes, 
millón de aves de oro, ¡oh futuro Vigor!? .

¡En fin, mucho he llorado! El Alba es lastimosa. 
Toda luna es atroz y todo sol amargo: 
áspero, el amor me hinchó de calmas ebrias.
¡Que mi quilla reviente! ¡Que me pierda en el mar!

Si deseo alguna agua de Europa, está en la charca 
negra y fría, en la que en tardes perfumadas, 
un niño, acurrucado en sus tristezas, suelta 
un barco leve cual mariposa de mayo.

Ya no puedo, ¡oleada!, inmerso en tus molicies, 
usurparle su estela al barco algodonero, 
ni traspasar la gloria de banderas y flámulas 
ni nadar, ante el ojo horrible del pontón.

Arthur Rimbaud

viernes, 26 de diciembre de 2014

Nacida en Navidad


Nacida en Navidad

En gesto torcido me miran, y ahora
a los cuervos hambrientos
entiendo,
que tanto han graznado
mi chimenea
cuando yo, prendido, era la cárcel
en la sonrisa de otra Medea.
Hay un destello lejano
que alumbra sus oscuros
y diminutos párpados.
La ígnea semilla de Iblís los rasga,
corta y penetra.
Mi antorcha
serán tus ojos por el camino,
que el corazón ya se adentra.
¡Ah, qué dulce, si el umbral cruzara
para llevarme conmigo el tesoro de Petra!
Préstame también tu aroma
y la custodiaré
como el ave pavita de muerta.
Mas triste es mi destino,
que a la terrible Gaea,
por más dulce cuan mi ocarina suene,
despierto,
y entre dientes
me impero, ¡Escapa
sin mirar la sombra de Eurídice,
ni a uno solo de sus cabellos!
Rondando esa España que nunca tuve,
entre raídos sueños
y manos de cera,
como el navío de Eärendil,
al fin te alejas.
Deplorando el encanto de una sirena,
allende los puertos,
hacia las nubes.
Ventanucos entornados, a lo lejos
musitan entredormidos
-aquí cerca-
porque se-a-rrima el invierno
que viste de plata
-y que vimos-
con dorados en sus racimos.
Bajo plomizas cabañas
de rojos tejados
herbajan
las memorias de Schendel y Rembrandt.
La zumba del avisporro aguardan,
y un mesurado
chirriar de grillos.

 Hilario Martínez Peñafiel.-

miércoles, 10 de diciembre de 2014

A ti, que no lo sabes



Hilario Martínez Peñafiel

No necesito más que la oscuridad
para escribir estos versos;
A tientas.
Y a ti, que no lo sabes,
con rematados vuelos de crápula ave, 
me acerco.
No me presto más que a tus dudas,
chorreando palabras
entrecortadas.
No echo de menos más que tu olor,
buscando salida en un bar
lleno de gente.
No pienso ahora más que en tu nombre
que llega tarde a mis labios.
Atiende:
Si latiesen, y hubiesen llegado a mí, 
tus faldas de cuadros;
En otro momento...





Y tus suspiros de fuego
de ojos, candil y yesca
de mis adentros.
Me sobran lexemas, de los dedos
las yemas para sentirte, 
escribientes de sutil torpeza,
aullando sexo. 
Alguna, húmeda te soñaré...
Piel y noche, de arriba a abajo
sin tú saberlo.








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