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martes, 31 de julio de 2018

Luna Roja, Luna Amarilla. Luna Gris!!!




La luna ya no es (amarilla) lo que era
Hasta el fin de los días estaremos hablando
de lo que nunca nos dijimos
más que con los posos

de un parpadeo.
Agárrate a la realidad, si gustas; aquello 
que te dicen que soy las vocecitas 
de tu conciencia... Ahora escucha 
un segundo el pálpito que te
hacía soltar amarras.


¿Me podrías decir si tus decisiones desde aquel momento hasta entonces nos han 
hecho más felices que nuestro beso 
en un pasillo de cartones
por el suelo?


Cambio todas las sensateces, constructoras de este muro, por otro día de locura. 
Por otra noche hacia un horizonte 
lleno de lluvia entre perseidas 
moribundas en tus pecas 
de pega. Todo empieza


y acaba con igual silencio. Y en medio, 
la bellísima espontaneidad -Selene 
aúlla esperando su sangre- que 
nos perdía y te pierdes.


Hilario Martínez Peñafiel






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domingo, 29 de julio de 2018

Domingo




Domingo
Domingo, triste y apagado
por los estertores del Sábado.
¡Revive en mí de una vez,
la llama que te hizo sagrado!
De Agamenón a Pablo Iglesias,
de Teseo a Belén Esteban,
de Bukowski a papá pitufo,
y Astérix en las 12 pruebas:
Todos lo héroes del pueblo, 
tu resaca gris han bregado.
Oh, Domingo
mingo, mingo
de pimpiripingo.
Una buena ducha de agua fría
mandará a hacer puñetas tu agonía.
Pero antes, el tenue reflejo de tu ausencia
quedará sellado, en este muro 
de ciberespacio decadentista
a la sombra del Corcovado.





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lunes, 30 de abril de 2018

Cosas de Hilario



I
La ternura y la lascivia van
tan a menudo de la mano
a desear lo mismo
todo el día, ¿Quién
me dice a cuál de las dos
pertenece?

Siendo claro en la llanura apaciguada 
entraste, usurpando la quietud de mis
temores. 
Y eras blanca como la verdad
que remuerde.

Tus pilastras cabalgan
por mi templo, arañándolo
en su balaustre arrocinado. 
Cubre el arco en un murmullo 
de palomas, que devoran,
de soslayo, ya mi pecho.

***
Amor 'trasnochante'
Todos los días me esperas paciente
Sabiendo que hay veces que me demoro
Conforme llego pierdes el decoro


Como ladrido de un perro adolescente.

Tan graciosa te ves en tus doce años

Que hasta las vecinas asoman a verte

Cuando en ti la brisa se hace corriente
Recelo de que te mire un extraño.
Y es que, mi niña de pelo enredado
¿Quién antes que yo en ti había entrado?
Solo, al yacer bien caliente, descanso.
Mas me hace, escribir, casi tanta ilusión
Este humilde soneto a mi habitación
Como imaginar tu cara de espanto.


via GIPHY
Pollo agridulce
Buscar palabras inefables en la trastienda de lo sensible.
Pegar sobre blanco Led tiras de digitalizada estanqueidad.
Rascarme los sesos ante el embeleco diseminado por las notas más someras, y la disforia que causan las más hondas.
Observar que no hay nada más hipster que decir que algo es hipster; que no hay mayor postureo que estar receloso por los neologismos tróspidos.
Escapar como un expedito chirrete y volver eunuco y lánguido.
Y con todo, alegrarme de que la nicotina social siga ahí, justo donde la dejé, tensa como un paquete de Celtas.
Cuando bajas de la cama en invierno y no encuentras las zapatillas (yo, esta mañana)






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miércoles, 30 de agosto de 2017

Reflexiones desde Madrid....



Hilario Martínez Peñafiel









Llevo aquí pocos días, y ya echo de menos la Comarca como un puto Bolsón. No soy de allí exactamente, me parece tierra de gentes ajenas a uno, y aquí, sin embargo, siento armoniosa familiaridad en todo: 
en lo apolíneo y lo dionisíaco. Pero estaba empezando a hacerme a eso. 
Echo de menos -me pasa poco- tener cuenta de instagram para hacer un directo o una historia con la tormenta me dicen ha bajado al Mar Menor. Me acompañó a mi llegada y ahora está cayendo enfrente de mi todavía balconera. No puedo ambicionarme dueño de los elementos, aunque estando allí tengo muy claro lo que haría: saldría a correr a empaparme. Luego una ducha y un cigarro, tembloroso de agua en los huesos. Un clavarme en la estaca mayor turneriana de un cuadro anónimo. Probablemente un buen resfriado y una fiebre crepuscular. Y hasta algún otro intento de mensajes estúpidos al más allá. Un querer volver y salirme de la concha. Como si la perla que contenía no estuviera ya podrida, incluso para mí. Pero olería a mar salada. O a estornudo de rinitis alérgica. 
Te echo de menos porque sé que no volverás, lo demás son balbuceos.
Añoro lo que sé perderé para siempre, el niño y sus tribulaciones; la pasión espartana frente a la derrota; el puño acerado de los que no siembran en los acantilados del sur; el sudor en la frente de los que curran bajo un manto de plástico. Todo me era ajeno y por eso, no sé lo que pierdo y asusta terriblemente. Pero no me quejo -"que nadie rebaje a lágrima o reproche"- si alcanzo mi segundo estado, en el que ni Vegeta pueda derrotarme. Ya no necesitaré androides para abastecer mi empiria de lava. Aquí todo es seco como el saltamontes de Basket Fever. Seguir el camino de baldosas grises hacia la ciudad de escayola y grava.
No me espero ni me espera nadie aquí: Madrid or not to be. No se gana con la mano, sino con la apuesta. Lo dejo todo, mi harapiento yo se quedó en el arcón de una casa derruida. No sé si llegará el día en que vuelva a probarme esa piel, me quedará tal vez grande, pero quién conoce a la serpiente que la echa de menos. Vale, sí... las viejas cuentan que la pareja siempre vuelve a buscarla. Ser dos otra vez, para morir aplastada en el lecho acolchado de hojarasca por el mismo palo de escoba. Y así bailar su último tango.
***
Haiku de un voyeur en Madrid
Mi amor por ti era
vernos juntos a los dos
desde aquí fuera

***
Es la primera vez que vengo "solo" (mis recuerdos me acompañan) y no he dudado ni un segundo en encontrar la ruta. No tiene ná llegar, pero mi despiste es de sobra conocido... Hay cosas que quedan a fuego candente en la piel, y no hay láser para eso. El rito chamánico de reabrir cada herida era necesario para curarlas. Todo es para bien.

***
"Ecce horto"

¿Tratas de decirme algo, viejo amigo?
Me hago cargo de tu sentir agónico...
***

Haikus de la ciudad despierta
Me aguarda un sueño
sin embargo echo de menos
dormir contigo.


Estas luces son
gacelas de neón en-
tre jungla y asfalto.

Mañana habrán
ruidosas máquinas de
café y tostadas.

Los coches y el me-
tro calientan un mundo
sin corales ya.

Tanto da, si es
mi universo lírico
y respiro de él.

Otro mes quizás
vendré a quedarme siempre
cerca de lejos.

Vivir solo de
la sombra al viento negro
que techa Madrid.

Me espera un sueño:
con embargos te alejas
y no me duermo.

***
El burro plateado
No tengo -o me tiene- más
que un gato gris: sólo maulla a la noche
y la comida.

Ni sueño con elefantes plata en Paterson 
ni con la dama de colores sobre mi 
cama deshecha.

Uno te dio un burro tomando la sombra
entre naranjos y olivares
sin esperar nada a cambio más que 
la aceptación de su entrega.

Te quedas un momento pensando,
y el burro se escapa porque es burro, atascado
noble, en el camino impaciente
y compañero en la aspereza.

Él no sabe escribir, y su rebuzno no queda
dicho entre humanos, mas su olor
con tierra y aperos da sentido a la letra
naciente.

¿No más cantos de Maldoror -cygnus, vismund cygnus-
ni de sirenas japonesas?
La huella del burro ara los campos que atraviesan
las solitarias almas venideras.

¡No más rimas recauchutadas,
ni más arritmias incautas,
que perecen a la otra mañana
pareciendo parcas desdentadas!

Había un conejo aplastado en una carretera de agosto
junto a un perro olfateando,
¿querrá el cánido que vuelva a la vida para perseguirlo
o le basta con su aroma pasada?
Me pregunto. Y me mira, respondiéndose.








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martes, 16 de septiembre de 2014

Bostezo



Bostezo...me aburres...preparo la maleta...me cargo de locura....doy vueltas por la habitación...me quito los zapatos....ando descalzo...me tropiezo...me levanto...agarro el cinturón...me castigo....bostezo...me calmo....abro la ventana y dejo pasar al viento y al sol...sollozo...me impregno....agarro las gafas...me escondo en el único rincón donde no he dormido.. ..enciendo el ventilador....soplo...me vuelvo loco.... enciendo una vela....ni el fuego ni el calor pueden con la ira de mi corazón...rompo a llorar...el pañuelo de mi bolsillo seca el estado deshidratado de mi ser...me revuelco...




© Tusa Palo
Caravaca. Sept/2014





 


© Todos los derechos reservados 2.014
El ©  de las fotografías, posters y textos es exclusivamente de sus autores, propietarios o licenciatarios.
El dibujo bostezo ©  http://www.yorokobu.es 

Desolado

Intente cortarme las venas...no pude....coji los trozos de mi vida despedazada y tire de la cadena del water.....una mierda refloto.....era el llanto de mi alma que a roto con mi corazón...lejos de ti....siento que me ahogo....que mi sed cada vez es mas fuerte....mi ceguera nubla mi mirada.....mis gritos ya no suben las montañas..... Calmado....respiro.... Lanzo una piedra....rompe el espejo donde se dibuja mi figura desolada... Triste de mi .....pinto el cielo tormentoso que cubre mi cabeza....llueve....me mojo....salto por los charcos esquivando naufragar en el patio de tu casa....resoplo....tiro una botella al mar....me deshago del mensaje que trasporta.....triste....cansado....borracho con la luna ......quiero colarme en tu garganta.....sentirme escrutó de tu ser.....ese agua que amarga las mañanas......triste...desolado....intento engañar a mi sombra tapándome con una sabana....mi esqueleto me pide que lo cubra de paja.....paja que cada vez esta mas seca que mojada....balas que atraviesan mi pecho y me anudan las palabras...raro....me siento raro...peor es levantarse y no poder lavarme la cara....mi piel se despoja de mi...mis dedos ya no tocan nada.... Lejos... Triste....siento rabia....el mordido de un perro me desata...... rompo las cadenas que me atan...respondo...voy al barrio.....me compro una jeringa en la farmacia.... una bolsita de mandanga....dejo de sufrir....ya no siento nada....vuelo....lejos de aquí...mi ser y me alma ya no me quieren...deshechos de mi cuerpo....que puedo meter dentro de una lata...me desvanezco....no se quien soy...me ponen flores....vienen los gusanos y me comen...polvo...polvo de arena de la playa donde las olas atraen a las mareas.....me sumerjo....ya no estoy.

Tusa Palo

Caravaca sept/2014


 
El Grito, Edvard Munch




   Tusa Palo

lunes, 1 de marzo de 2010

Descubriendo a un líder

 Posted: 19 Feb 2010 12:19 AM PST

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Aunque Aristóteles en “La Política” escribió algunas barbaridades de gran calibre, hay algo que suscribo de su el capítulo primero: “el hombre es un ser naturalmente sociable”. Nuestra condición nos empuja a buscar el contacto con otros seres humanos para encontrarnos a nosotros mismos. De hecho, una de las cosas que más acusamos -de todos los males que nos visitan de vez en cuando- es la soledad. A menudo el temor a la soledad nos lleva a no dar un paso arriesgado por temor a provocar el rechazo de los demás y a quedarnos aislados de nuestro entorno. Aunque nos jactemos de no dar importancia al “qué dirán”, la verdad es que nos importa y mucho. Es por eso que muchas personas se pasan la vida esperando a que otro dé ese primer paso e incluso a que se sumen algunos más, antes de arriesgarse a darlo ellos.

Esta actitud ante las cosas de por sí no tiene nada de censurable. A fin de cuentas, el miedo a una amenaza es lo que nos hace precavidos. De hecho, la valentía es una virtud admirada pero que muchos no se pueden permitir, porque un acto de valor expondría a sus familias o amigos a posibles calamidades. En las situaciones de opresión o de dificultad ese escenario es el más común. En los momentos adversos es un sueño muy común pensar en un líder que nos dirija, que se atreva a dar el primer paso.
A menudo se habla de la necesidad de un líder político valiente, que tome las riendas y sea audaz, y también de líderes sociales, ya sean formadores de opinión en medios de comunicación, en movimientos sociales o en el ámbito religioso. Obviamente, es positivo que en toda sociedad haya personajes públicos que den buen ejemplo. Sin embargo, creo que a veces nos ensoñamos demasiado con la idea de una persona valiente, un héroe o una mente privilegiada que nos va a sacar del atolladero y a guiarnos hasta un paraíso terrenal. Al fin y al cabo, los líderes son seres humanos como nosotros, con defectos y debilidades. Bien está seguir el buen ejemplo de una persona virtuosa, pero sin olvidar que todos -incluso los líderes- metemos la pata con frecuencia.
Creo que en momentos de dificultad como éstos no hemos de centrarnos tanto en esperar a un líder que nos guíe como en atrevernos a dar nosotros ese primer paso. Y por supuesto, no me estoy refiriendo sólo a cuestiones políticas, y digo esto porque es frecuente reducirlo todo a una cuestión de ideologías y bandos. Hay quien da ese paso cada día, superando las dificultades más cotidianas y asumiendo retos tan difíciles como fundar y mantener a una familia. Algunos dan el paso yendo a colaborar en labores de diversa índole, entre ellas algunas muy necesarias ahora que la pobreza y el paro causan tantos estragos. Y por supuesto, hay gente que también da ese primer paso en la política, y no tiene que ser afiliándose un partido. Dar ese paso en política es, por poner un ejemplo, atreverte a dar tu opinión sobre un asunto público escribiendo una carta al director de un periódico.
Podría dar miles de ejemplos de personas que, en el fondo, son “líderes” y no se dan cuenta de ello. Se han atrevido a dar pasos arriesgados con fines muy nobles como servir a los demás, y con esto incluyo a quienes lo dejan todo cada día por mantener y alimentar a sus familias. Así que la próxima vez que alguien te diga que tu país -el que sea- necesita un líder, mírate a un espejo y piensa si, en el fondo, tú puedes dar ese paso valiente en cosas grandes o pequeñas (es muy atrevido valorarlas de una forma u otra en función de su repercusión pública, ¿o acaso es menos valiente una madre que trae a un bebé al mundo que un político que da un discurso atrevido en un foro público?). En fin, que a lo mejor tienes un líder en casa y no te habías enterado. Tal vez sea hora ya de que lo descubras y te atrevas a dar ese paso.


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