Luna Roja

                                     

La luna ya no es (amarilla) lo que era

Hasta el fin de los días estaremos hablando

de lo que nunca nos dijimos

más que con los posos

de un parpadeo.

Agárrate a la realidad, si gustas; aquello 

que te dicen que soy las vocecitas 

de tu conciencia... Ahora escucha 

un segundo el pálpito que te

hacía soltar amarras.

¿Me podrías decir si tus decisiones desde aquel momento hasta entonces nos han 

hecho más felices que nuestro beso 

en un pasillo de cartones

por el suelo?

Cambio todas las sensateces, constructoras de este muro, por otro día de locura. 

Por otra noche hacia un horizonte 

lleno de lluvia entre perseidas 

moribundas en tus pecas 

de pega. Todo empieza

y acaba con igual silencio. Y en medio, 

la bellísima espontaneidad -Selene 

aúlla esperando su sangre- que 

nos perdía y te pierdes.

Hilario Martínez Peñafiel

31 de julio · 

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Luna Roja, Luna Amarilla. Luna Gris!!!

La luna ya no es (amarilla) lo que era

Hasta el fin de los días estaremos hablando

de lo que nunca nos dijimos

más que con los posos

de un parpadeo.

Agárrate a la realidad, si gustas; aquello 

que te dicen que soy las vocecitas 

de tu conciencia... Ahora escucha 

un segundo el pálpito que te

hacía soltar amarras.

¿Me podrías decir si tus decisiones desde aquel momento hasta entonces nos han 

hecho más felices que nuestro beso 

en un pasillo de cartones

por el suelo?

Cambio todas las sensateces, constructoras de este muro, por otro día de locura. 

Por otra noche hacia un horizonte 

lleno de lluvia entre perseidas 

moribundas en tus pecas 

de pega. Todo empieza

y acaba con igual silencio. Y en medio, 

la bellísima espontaneidad -Selene 

aúlla esperando su sangre- que 

nos perdía y te pierdes.

Hilario Martínez Peñafiel

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Domingo

Domingo

Domingo, triste y apagado

por los estertores del Sábado.

¡Revive en mí de una vez,

la llama que te hizo sagrado!

De Agamenón a Pablo Iglesias,

de Teseo a Belén Esteban,

de Bukowski a papá pitufo,

y Astérix en las 12 pruebas:

Todos lo héroes del pueblo, 

tu resaca gris han bregado.

Oh, Domingo

mingo, mingo

de pimpiripingo.

Una buena ducha de agua fría

mandará a hacer puñetas tu agonía.

Pero antes, el tenue reflejo de tu ausencia

quedará sellado, en este muro 

de ciberespacio decadentista

a la sombra del Corcovado.

Hilario Martínez Peñafiel

13 de julio de 2014 · 

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Cosas de Hilario

I

La ternura y la lascivia van

tan a menudo de la mano

a desear lo mismo

todo el día, ¿Quién

me dice a cuál de las dos

pertenece?

Siendo claro en la llanura apaciguada 

entraste, usurpando la quietud de mis

temores. 

Y eras blanca como la verdad

que remuerde.

Tus pilastras cabalgan

por mi templo, arañándolo

en su balaustre arrocinado. 

Cubre el arco en un murmullo 

de palomas, que devoran,

de soslayo, ya mi pecho.

***

Amor 'trasnochante'

Todos los días me esperas paciente

Sabiendo que hay veces que me demoro

Conforme llego pierdes el decoro

Como ladrido de un perro adolescente.

Tan graciosa te ves en tus doce años

Que hasta las vecinas asoman a verte

Cuando en ti la brisa se hace corriente

Recelo de que te mire un extraño.

Y es que, mi niña de pelo enredado

¿Quién antes que yo en ti había entrado?

Solo, al yacer bien caliente, descanso.

Mas me hace, escribir, casi tanta ilusión

Este humilde soneto a mi habitación

Como imaginar tu cara de espanto.

#HMP

via GIPHY

Pollo agridulce

Buscar palabras inefables en la trastienda de lo sensible.
Pegar sobre blanco Led tiras de digitalizada estanqueidad.
Rascarme los sesos ante el embeleco diseminado por las notas más someras, y la disforia que causan las más hondas.

Observar que no hay nada más hipster que decir que algo es hipster; que no hay mayor postureo que estar receloso por los neologismos tróspidos.

Escapar como un expedito chirrete y volver eunuco y lánguido.
Y con todo, alegrarme de que la nicotina social siga ahí, justo donde la dejé, tensa como un paquete de Celtas.

Cuando bajas de la cama en invierno y no encuentras las zapatillas (yo, esta mañana)

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Reflexiones desde Madrid....

Hilario Martínez Peñafiel

Llevo aquí pocos días, y ya echo de menos la Comarca como un puto Bolsón. No soy de allí exactamente, me parece tierra de gentes ajenas a uno, y aquí, sin embargo, siento armoniosa familiaridad en todo: 

en lo apolíneo y lo dionisíaco. Pero estaba empezando a hacerme a eso. 

Echo de menos -me pasa poco- tener cuenta de instagram para hacer un directo o una historia con la tormenta me dicen ha bajado al Mar Menor. Me acompañó a mi llegada y ahora está cayendo enfrente de mi todavía balconera. No puedo ambicionarme dueño de los elementos, aunque estando allí tengo muy claro lo que haría: saldría a correr a empaparme. Luego una ducha y un cigarro, tembloroso de agua en los huesos. Un clavarme en la estaca mayor turneriana de un cuadro anónimo. Probablemente un buen resfriado y una fiebre crepuscular. Y hasta algún otro intento de mensajes estúpidos al más allá. Un querer volver y salirme de la concha. Como si la perla que contenía no estuviera ya podrida, incluso para mí. Pero olería a mar salada. O a estornudo de rinitis alérgica. 

Te echo de menos porque sé que no volverás, lo demás son balbuceos.

Añoro lo que sé perderé para siempre, el niño y sus tribulaciones; la pasión espartana frente a la derrota; el puño acerado de los que no siembran en los acantilados del sur; el sudor en la frente de los que curran bajo un manto de plástico. Todo me era ajeno y por eso, no sé lo que pierdo y asusta terriblemente. Pero no me quejo -"que nadie rebaje a lágrima o reproche"- si alcanzo mi segundo estado, en el que ni Vegeta pueda derrotarme. Ya no necesitaré androides para abastecer mi empiria de lava. Aquí todo es seco como el saltamontes de Basket Fever. Seguir el camino de baldosas grises hacia la ciudad de escayola y grava.

No me espero ni me espera nadie aquí: Madrid or not to be. No se gana con la mano, sino con la apuesta. Lo dejo todo, mi harapiento yo se quedó en el arcón de una casa derruida. No sé si llegará el día en que vuelva a probarme esa piel, me quedará tal vez grande, pero quién conoce a la serpiente que la echa de menos. Vale, sí... las viejas cuentan que la pareja siempre vuelve a buscarla. Ser dos otra vez, para morir aplastada en el lecho acolchado de hojarasca por el mismo palo de escoba. Y así bailar su último tango.

***

Haiku de un voyeur en Madrid

Mi amor por ti era

vernos juntos a los dos

desde aquí fuera

***

Es la primera vez que vengo "solo" (mis recuerdos me acompañan) y no he dudado ni un segundo en encontrar la ruta. No tiene ná llegar, pero mi despiste es de sobra conocido... Hay cosas que quedan a fuego candente en la piel, y no hay láser para eso. El rito chamánico de reabrir cada herida era necesario para curarlas. Todo es para bien.

***

"Ecce horto"

¿Tratas de decirme algo, viejo amigo?

Me hago cargo de tu sentir agónico...

***

Haikus de la ciudad despierta

Me aguarda un sueño

sin embargo echo de menos

dormir contigo.

Estas luces son

gacelas de neón en-

tre jungla y asfalto.

Mañana habrán

ruidosas máquinas de

café y tostadas.

Los coches y el me-

tro calientan un mundo

sin corales ya.

Tanto da, si es

mi universo lírico

y respiro de él.

Otro mes quizás

vendré a quedarme siempre

cerca de lejos.

Vivir solo de

la sombra al viento negro

que techa Madrid.

Me espera un sueño:

con embargos te alejas

y no me duermo.

***

El burro plateado

No tengo -o me tiene- más

que un gato gris: sólo maulla a la noche

y la comida.

Ni sueño con elefantes plata en Paterson 

ni con la dama de colores sobre mi 

cama deshecha.

Uno te dio un burro tomando la sombra

entre naranjos y olivares

sin esperar nada a cambio más que 

la aceptación de su entrega.

Te quedas un momento pensando,

y el burro se escapa porque es burro, atascado

noble, en el camino impaciente

y compañero en la aspereza.

Él no sabe escribir, y su rebuzno no queda

dicho entre humanos, mas su olor

con tierra y aperos da sentido a la letra

naciente.

¿No más cantos de Maldoror -cygnus, vismund cygnus-

ni de sirenas japonesas?

La huella del burro ara los campos que atraviesan

las solitarias almas venideras.

¡No más rimas recauchutadas,

ni más arritmias incautas,

que perecen a la otra mañana

pareciendo parcas desdentadas!

Había un conejo aplastado en una carretera de agosto

junto a un perro olfateando,

¿querrá el cánido que vuelva a la vida para perseguirlo

o le basta con su aroma pasada?

Me pregunto. Y me mira, respondiéndose.

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La Tarde Más Oscura

                                                             

Qué mal se está 

cuando se está mal.

Qué mal y cómo cruje 

Parte 

Hiere

Cuando está lejos la herida.

Cómo hacer sentir al otro

Que no somos uno 

Del todo

Sin el otro.

Cómo pedir perdón 

En esta estúpida página 

Proclamarse estúpido 

Y pasar página.

Cómo esperar

A que la espera pase

Y las palabras torpes

Se levanten desde tus pies

A tu boca.

Como sacar de tu boca 

Seca

La ansiedad sorda.

Te prometo, aunque no 

Me leas, que ya que no tengo

Ninguno fuera

Me haré un tatuaje hoy

En esta tarde negra

Con la sal de mi retina en mis mejillas 

Que me recuerde que es lo que me importa 

-eres lo que más me importa-

Y por qué debo cuidarla.

Y con todo, lo mío

Qué otra cosa merece

Que el silencio

Si no supe

Decirte a tiempo 

¿"Cómo estás hoy"

Y no "por qué te marchas"?

Hilario Martínez Peñafiel

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Fotografías: salarich@yahoo.com  2012

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De noche en la Avenida Acacia

Melancólica luna, de alcohol y miel
creciente sonrisa de profidén sideral
atenta esta noche a Venus, cántale
que las demás estrellas le harán las palmas.

Manto opaco de brillantes arcas
quietud sonora e intercesora letanía
sortilegio soluto de espumosa nube
que rampa la nicturia por el insolvente mundo.

Arrecido asfalto sin cantar de ranas.
Moradas vendadas de ventanas moradas.
Tejas rojas y amarillentas persianas;
de par en par, unas abiertas,otras a cal y llanto cerradas.

Y tras hiriente y desvelado canto
de sirena anunciando basura,
son de olores que trae el camión-cascaruja.

Ralentiza el sonar del barco errabundo
que habita la turbia botella de orines del vagabundo.
Así, en tu lejano y cristálido castillo'apelúsate' niña, duérmete ya
mi bien,que todo son camas de plumas
con pompas de jabón de culo en pompa y sabor a membrillo.

Aunque nada importa si nada hay fuera
y sólo se sepa que nadar se sabe,
mucho mejor -para ahorrar aliento- es callarse;
ir cerca del banco de peces gordos, muy 'escondío'
siempre con la aleta puesta en no ahogarse
¡Ya que aún reventaras como un ciquitraque,
bajarán raudos la corriente del río!

Dos enamorados velan tu cadáver, acaramelados en el
número 28 de la Avenida de la Acacia,
pórtico E de la Gloria,
mientras los cangrejos golismean y sorben los vasos
sanguíneos de dos ojos reventados.

Hilario Martínez Peñafiel.

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Todo es bloop

Y si me quito

De 'enmedio'

¡Adelante!

Contestó el sabio

Necesito algo

Que mitigue mis

Penas

Como la yema de flor

Rompe desde 

La rama buscando 

Audiencia.

Y si me tiro

¡Que me tiro! dice el loco 

Retando a las nubes

Subido a la cornisa

Quiero ver el suelo

De cerca 

Sentir su calor

En mis cuencas

Derramadas

Entre tu altura

Y mi vida.

Hilario Martínez Peñafiel

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El cementerio de las palabras

Yace exangüe la palabra acostada, en el lomo. 
"Descanse en pathos"
como esquela junto a su dedicatoria.

Bien cerrado, sepulta la vida orgánica
el diccionario
y solo muestra universalidad yerma.

¿Qué son esos sonidos sordos?
¡Aliteración de arañas
del otro lado!
No. Son los gusanos que lamen tierra.

Son los hijos de la semántica.
Y la noche que sonambulan es 
mantica de su negrura; y así la pesadilla 
que todos sueñan.

¡Despierta!
-"como un topo, la lengua
abre
las madrigueras del habla"-

Como el ave carpintera
talla 
las flexuosas y verticales ramas.

Como las cuernas del leve corzo
asoma
cuando se anuncia la primavera.
¡Despierta, te digo!

...Con el susurro de un hada verde
que huele a brisa de duerme-vela...
Que huele y duele...

...A Cortázar, a Lorca 
y a Berger.

#HM

Hilario Martínez Peñafiel

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©  Edición original el:15 de octubre de 2014 
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